CALÉNDULA
La color púrpura de las buganvillas reflejan sus sombras en las cristaleras de la galería, el punzante aroma de las madreselvas crece salvaje por los muros dando refugio a las salamandras; las rosas púrpuras , y las rosas blancas, nacaradas, casi amarillas, casi de oro, resbalando el rocío nocturno de agosto; el galán de noche habita por los rincones de las alcobas, doliendo casi en el corazón. Agosto se marchita en nuestras manos.
Y te llamo: “ Ven “, y mi voz no te llega, y mi voz no te alcanza, casi no respiras, mujer de éste anochecer...
Y te desnudo poco a poco, con parsimonia, saboreando el color nacarado de estatua que tu piel refleja en mis manos, y te me ofrezco, “ tómame, toma de mí cada porción de dicha, que el sabor dulce de mi boca apague la sed amarga de tu boca “.
Despojada de ropajes pareces una niña frágil, morena tu cabellera resbalando por la ladera atónita
de tu espalda, “ déjame que te acune en mi regazo “.
Y te tomo de tus manos, y ando contigo caminos nuevos, y sueño, que son palomas tus senos, y que tus manos danzan en mi piel, caricias nuevas, caricias alegres, y bebo de tus ojos la salazón de tus lágrimas; cabalga encima de mí, amada mía, ésta noche es mágica, podemos morir un instante ahora, resucitar entre palabras hermosas.
“ Ven, que quiero medir el peso exacto de tu amor, no me niegues la paz, compañera, niégame la voz, pero no me niegues la risa “.
“ Déjame por un momento pensar que, tus ojos son las ventanas de mis cánticos, el canto único del vuelo de los pájaros nocturnos de los vientres; déjame que te recuerde que no es más torpe la última gaviota que llega, sino la que vuela en el crepuscular inmenso del miedo y la derrota....
JUAN JOSE CORBALAN IBAÑEZ
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